La enseñanza

A Luisa.

Como un camaleón
cambiando el ambiente
en el que sobrevive
así un maestro repartiendo
disparos de conocimiento codificado
para el ajuste
en papeles burocráticos.

Así apuntaron hacia mí
mis mentores
y salieron brotes
estatuas
y poemas.

Como les dijeron
que mejor sería hacerlo
lo hicieron
y hubieron derrotas,
pero menos mal
que jamás la fe
ciega
de los preceptos
porque el tiempo
hizo de un libro sensato
surrealismo
y nos abrió la puerta
del intelecto
como para castigar ahora
las miradas soñadoras
que salen por las ventanas.

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Sueño de la memoria

Una luz de realidad alumbrando
el libro de mis manos.
Yo tumbada en los
brazos-cama de mi madre.
Alguien más aparecía,
rostros desfigurados
voces conocidas.
Me preocupaba el desprendimiento de la piedra.
Y entonces su despertar.
Salir de entre las grietas
es equiparable
a cavilaciones de años.
La llamada.
Fingir que tu bondad es innata.
Aparecer directamente en el mar
salvar del hundimiento
a la niña que una vez fuiste.
Advertir en el manejo de las olas.

Salir a tierra para cumplir los caprichos
y entonces
la absoluta tristeza empañando
la mente.
Despertarse
y elegir el destierro de la memoria.

Machismo y feminismo

¿Cuál es realmente la diferencia?
¿existe algo
unos ojos
una nariz
un culo
el torso?
¿acaso algo que nos difiera?
En ambos cuerpos la sangre brotando
en los dos mismos corazones
la arteria, abriéndose en flor
la erección, como un palmadeo
cachondas las almejas,
el mar
puede separar dos trozos de tierra
tú allí,
yo en este lado de la línea
que nos imponen.
Despierta,
está impuesta,
despierta
bombardeo al diccionario
Feminismo NO es
lo contrario a Machismo.

La revolución será inminente
todas las armas
nuestros coños,
dejaremos de parir
si es necesario.

 

LORCATION de Brian Dedora.

Quisiera atraversarte
ser la luz de tu patio
con limonero andaluz.
No te lleves tu recuerdo
quisiera pasear
tristemente por tus calles.
Nacer de nuevo en las oscuras
ondas de tu andar.
¿Cómo fue tu muerte?
Una grieta en la mejilla.
¡Qué esfuerzo el morir!
Un niño trajo una sábana blanca.
Hay barcos que buscan ser mirados
para hundirse tranquilos.
Todas las tardes en Granada
muere un niño.
Dile a la luna que venga
que contemple las ruinas de New York.
Federico
verte desnudo es recordar la tierra.
Ven aquí,
vuelve a la cama
dejaré mi boca entre tus piernas.
Cuando me quedo sola
me quedan todavía tus 38 años.

Tras descubrir el fenómeno “re-enactment” he construido un poema calcando los versos de Lorca. No es un discurso propio, pero sí un concepto; le hablo directamente a él con sus palabras.
Brian Dedora (con un discurso y una inmersión mucho más memorable) me ha inspirado para ello.
18 de agosto de 2015.

EXILIADOS de J. Joyce.

“Estos tiempos solo llegan
una vez en la vida, el resto
solo sirve para recordarlos”.
El amor de la línea temporal
se agota
no por falta
no por distancia
disminuye en la prolongación de la palabra misma
AMOR.

Existe la libertad
el haz lo que quieras
cuando quieras
con quien quieras
pero no llegamos a encontrarlo
no llegamos a tocar con la punta
de los dedos el principio de la existencia.
Amar a Bertha es posible.
Amar a Beatrice
a Robert y a Richard
pero antes habrás de amarte a ti.

En la duda construyo el hueco
herir mi alma
exiliarme para encontrarte
eligiendo tu casa
tu alegría, tu religión
tu sexo
¿quién soy yo además de James Joyce?

Poema inspirado por Exiliados, la única obra de teatro de Joyce.
20 de agosto de 2015.

AMOK de Zweig.

Sal corriendo.
Sin lugar.
Sin destino.
Corre.
Atraviesa a la gente que se para en tu camino.
Crúzalos.
No los mires.
No te atrevas a lanzarles tus ojos encima.
No hagas caso de sus vísceras.
Camina.
Son solo 10 años.
Záfate.
Aleja tus manos de sus manos.
No estreches a la amarilla.
Busca una mujer blanca y apártate de ella.
Asegúrate de que no persigue tus recuerdos.
Libérate del nefasto de sus labios.
Del nácar aciago de su piel.
Huye.

Y si lo consigue,
si se atreve a agujerear la superficie del retinal y meterse dentro,
si se desboca hacía tu epicentro,
si se envalentona y te abre la puerta del costado
y entra
nunca,
bajo ningún concepto,
asaltes su ataúd.

Poema inspirado por el relato Amok, de Stefan Zweig.
25 de septiembre de 2014.

LA LOCURA = LA MUERTE

Cae la noche.
Encuentro mi sombra
en las sombras
de las sombras.
Me veo salir
el resurgimiento.
No existe el iceberg
no existe el mar
el frío
la ilusión del hipotálamo.
El sol abriéndose como un ojo.
Las madres desean
que sus hijos las amen.
Hacen lo que sea.
Fingen.
Se muerden los huesos.
Son ellas las que le abren los ojos
a la noche como si fuera
una rendija.

Tengo una celda propia
donde atrapo las luces.
No hay llave alcanzable
para la celda
mi madre
no puede entrar.
Cae en mi mesa un poema
está húmedo aún
dice algo así como:
*”sal al jardín y contempla
cómo caen las estrellas”.

Está a punto de caer
alguien la empuja.
Están al borde de la muerte
mis luces a su encuentro.
Se levanta al fin
la noche.

* “A mi madre”, de Poemas del Manicomio de Mondragón (1987). Leopoldo María Panero